Læsning af dette frarådes - verdens dårligste og længste indlæg

***
Jeg googlede "insektansigt" og fandt et latterligt digt.
Jeg kan ikke læse det, kun skimme højdepunkter (det varer for evigt):

løgnens strubekræft
(...)
skærer pikken af

Så kunne jeg ikke mere.

Men så tænkte jeg: Sådan et digt kan jeg også skrive! Og det uden at have læst det.

Okay, jeg tager en dyb indånding. (Måske skriver jeg det i Metroen i stedet for, men nej.)

Laura
kærtegner
kødets dunkle
blomst
hvor syd møder lyden
af syden
af nystegte kartofler

Jeg løfter kælent blikket
fra min kriminalroman
og skriver
i hendes
langtidskrydsogtværs

Skridtet fuldt ud
herre gud
du som er i Danmark
fuldt af fisk
og sundt
brød

Vadmel
dunkende rugbrød
stjernedunst
afrodisisk paradis
af dansk vemod
i dit dampende skød
(hver gang det bliver
kedeligt skal man bare
skrive noget med kusse)

Op i ruppen
med rumpytten
Teskeer bides
i flæng
bulet lak
i parcellerne
må nedgøres for
at sparkes i gang
når morgenluften tærer
sødt og længe
i bunden af mine 40 Prince Light om dagen-
lunger
river
sundt
og godt
og længe

Forandring
fryder
siger man
men hvem ved
der kan ske
så meget
Birgit kan løfte sløret
for sine hemmelige fantasier
jeg kan træde i en elefantlort
bagest i paraden
når den sidste
bækkenbaldrende klovn
er passeret
i en dunst
af pomade
og daggammel sprit
rødvin
søde
rødvin

I forstæderne
martres man frivilligt
bag hækkens væld
ligusterfascister
jeg blæser til kamp!
åh, glem det
hvor er min remote?
Gudrun letter på
låget
og dampen slår op mod loftet
i en paddehattesky
af lovende labskovs
eller
sådan
noget

Skær mine klunker af
og smid dem for hundene
jeg bruger
dem alligevel ikke
så meget
De skal også mærke det
er jul

Vor mor
rører i bearnaisen
og slikker skeens
årede træ
Lillemor
jeg elsker dig
diddelum-dig-dej
Hvor er min harpe?
- Bag hattetræet, fatter.
Nå-åh
Godt vi har
Hinanden

Nu slår Mars
krumspring og går ind i Venus’ bane
Yo! Yo!
Hvad vil du?
Hvad sker der?
Dig!
Os!
Tjaldera, hvor det
går
Hvor er alle
drømmene
du aldrig drømte
da du havde for travlt med at pudse
bilen
og din sorte træpik
i smug bag
pæretræet
mens Rifbjerg og
Bodelsen-Bodelsen
for i flæsket
til lyden af
flænsede
bakkenbarter

Lillemor letter på
skørterne
flirterne
fløjter
samstemmigt
Hu-hej
hujer de
i gader
og stræder
og bag facader
og i lader
for lillemor har
dét
det der skal til
hvor er mit videokamera
åh nej
det
er ikke
opladt
Typisk
Lige da jeg troede
Store Bjørns
billede
i Lars Bjørnsstræde
gik i Panda
med Amanda
til Korsør
med en stør
mens jeg fløjtede
et ladt gevær
over knæet
med min banjo
i revers
på tværs
af det
skrydende æsel

I knæ
tækkes jeg
min spækkede
tegnedreng
mens rødbederne
flås og drænes for farve
og drænes for farve
bag blondegardinerne
og 10.000 skrigende hunde
forfølger
rapperne op og ned ad
Borgergade
og klichepolitiet
indfanger de skrålende mængder
og 50 milliarder
marsmænd og venuskvinder
forplanter sig
som planter
og fordyrer
sig som
væsener
med andre bevæggrunde
end de her nævnte

Nu skærer jeg mine tarme
ud og kaster
dem til
katten
den skal også mærke det er påske
Erik
er ikke
mit navn
i hver en havn
åh, Gudrun
din flæbende favn
dit dybe indre
dine halve minutter
af evig
ventetid just når vi skal
ud af døren
godt man ikke
er ung igen
for så er der eksamen.

Cyklus II

Og beklagelser
og begravelser
og ting man ikke
gider
men skal
mens ungerne
vantrives i badebassinet
og skændes i parkerne
af mørkemænd og filistre
og kedelige
typer uden
prospekter
eller kendt adresse
og vandmanden går ind i krebsens hus
og låner en
kop sukker
og står og græder
og ærgrer sig
og tænker på
i morgen
og dagen i går
og tiden der er gået
mens man tog sig en på øjet
og blev pæn i tøjet
og velfornøjet
forløjet
i samfundets
kringelkroge
af intimbureaukrati
og vandmændene går
i land og
overfalder fredelige
rastafarier og klipper
deres dreads af med krabbesakse
og gyldne kløer
fra Løgstør
og hr. og fru Karrysild
går til den
på sofaen
til tysk porno
på midnatskanalen
smider strikketøjet
og rykker
i fars stålsatte
svabergast
til han
stønner
som en baby
og tømmer sin
sæk
ud i ryatæppet
som dryppende
regn
i kalkstenshuler
hvor spelunkere
(med spændte klunker)
klatrer
op og ned
og omkring
og i blandt
hinanden
og lugter til hinandens
Burroughs-musk
og trænger
for alvor til guddommelig elskov
i udkanten af en elverskov
hvor guddommelige minutter
og timer
slås an på klokkeblomstens
spændte bladstrenge
eller
sådan
noget
og Tolkien
knækker tænderne
mod en sten
i bønnerne
og blitzen drukner
bønderne
i plovfurerne
og evangelikerne
skændes om
fremtiden og frelsen
og luderne trækker i sidegaderne
og morlille skræller
løgene
som før hun skrælte og skilte
og pillede ved fars
i sin frikadellefars,
for det er der også,
der skal
være
det hele,
det er godt
at få munden på gled
og tælle
tiden i dryppende
regn og
foreslå
fremtidsperspektiver i midnats-
timen og elske
plæneklipperens
frenetiske brummen
som vrede insekter
bag tapetet
der kigger
frem fra papirroser
og fremstår
aldeles
alene
og forladte
og efterladte
og kedsommelige
og grelle og triste

Men tilbage til historien
Og piger snakker med
piger
og drenge
snakker med
drenge og spiller fodbold
og hænger ud
og pisser bussemænd
og klør sig i
øret
og stjæler vittigheder
i bøger fra biblioteket
når de alligevel
er der
En blind mand og en døv mand gik ind
i en kiosk. Hvad bestilte de?
Se & Hør
Hør nu her
og
se
også det
og alt der åbenbarer
sig
på min indre lyskasse
og forandrer
sig og
skrider
og lægger sig ud
og ind og i blandt
nå nej det har jeg sagt
og febrilsk famler efter mors
skørter når det er
sent og du er alene
og lyset er slukket
og det rusker
i træerne
og millionærerne promenerer
op og ned ad Rivieraen
og far her
tager sig en cigar mer’

Satans også
nu glemte jeg at lave versene små nok.

Cyklus III

(You get the idea.)