Og en beret. En beret går han også med. Og så er han tuberkuløs

Jeg føler mig sart.
Jeg er helt blodfattig og svag i sjælen.
Jeg er cykelløs og flad i sjælen, og jeg har spildt mit liv.
Jeg er færdig.
Jeg er klar til sæbefabrikken.
Jeg er så ulivskraftig som en dårlig digter.
Sådan en bleg rad med mørke rande under øjnene, der lider af sjælesyge, det er mig.
Han har dårligt energi til et pip. Et haiku er det blevet til på en måned. Det er lidt, selv for ham. Og hvad med hans roman? Hvad med den, spørger jeg bare?
- Mere begejstring kan jeg ikke udvise i min afkræftede tilstand.
Jeg har det ikke følelsesmæssigt godt. Jeg føler mig så svag som indianeren i Cuckoo's Nest
Så lille han føler sig...
Jeg har det som en psykotisk indianer.