torsdag den 12. november 2009

Hvis jeg var konge III

***
Der burde være en lov om, at alle folk, der går ind i politik, skulle hedde Balle.*)

Eks.:

Digt selv videre.

Samtidig skulle det ved lov påbydes, at alle valgplakater på forhånd var påtrykt Hitler-overskæg (og/eller manglende tænder. Sidstnævnte er valgfrit):


Jeg kunne desværre ikke finde så mange plakater med borgerlige røvhuller i Valby, men det er også lige meget. Princippet er, at alle skal have Hitlerskæg og pandelok. Kom vandalerne i forkøbet!


Alle de her valgplakater minder mig om pølsemandens og/eller grillbarens tilbudsskilt:




*)
Hvorfor? Fordi jeg siger det. Det gode ved denne lov er, at den ikke er ensidig eller grådig. Ingen folk har gavn af den (kun mig lidt) eller tjener på den.



NB! Folk, der i forvejen hed Balle, skulle hedde dobbelt-Balle.
Tak.

Jeg hader valg. Godt det ikke varer to år.
***

onsdag den 11. november 2009

Noget at tænke over, 2. del

***

  • Er det et almindeligt problem i sengebutikker, at folk kommer ind og boller i de udstillede varer?
  • Hvorfor har de ældste mænd de mindste badebukser?
  • Kan man blive ved med at smitte sig selv, når man trækker vejret, efter snotten er løbet ned i skægget?






Tillægsspørgsmål: Hvorfor har monstret en pat i øjet her?


***

tirsdag den 10. november 2009

Jeg er et menneske

***
Hele mit liv er forfejlet. Jeg kan ikke glæde mig over noget.

Endnu en lortedag. Der er ikke engang noget galt, det er det værste ved det. Men der er heller ikke noget rigtigt. Jeg var så træt i morges, at jeg dårligt kunne hive mig selv op fra gulvet.

Det her lort, jeg laver., jeg ved ikke engang, hvad det skal føre til, det er ikke engang sjovt.

Jeg var ude på landet og hente mine malerier fra sommerudstillingen. Ikke ét solgt. Nu skal jeg se på dem her, har ingen steder at gøre af alt det lort. Hele mit rum er pakket en meter fra væggen i alle sider som kalk i et stoppet lokum, der river i lortene på vejen ud. Jeg har et læs til stående i provinsen, der aldrig må komme tilbage. De rykker heller ikke, gratis lager, jeg ser dem sgu nok aldrig igen.

Det er for latterligt. I mellemtiden er jeg ikke til at være sammen med for nogen. Et ubehageligt, væmmeligt menneske, det modsatte af alt, hvad jeg holder af, er jeg blevet til. Jeg fik et brev fra en gammel lærer, fordi jeg havde spurgt om noget, men nu vil han have at vide, hvad jeg går og laver, og jeg kan ikke være bekendt at sige: – Så lidt som muligt! – Jeg svælger i selvhad! – Jeg er ikke blevet til noget og hader det, jeg er!, for jeg holder af ham, så jeg får aldrig skrevet tilbage. Når man skuffer sig selv, kan man ikke se andre i øjnene. Så går man sidelæns ned ad gaden og siger hæhæhæ, mens man kvæles i sine forrådnede drømme. Så er man det værste af alt: en bøvet bavian. Oh gud, jeg usling, kast dine bylder på mig! Regn på mig din syre! Jeg er en stakkels synder, for jeg aldrig begynder mit liv at leve, jeg til intet er blevet.

Farvel, farvel, oh søde jord, nu springer jeg ind i din livmor og smækker døren derefter, så må andre råbe og opkæfte.
***

Der er ikke noget tilbage

***
Mit hjerte bliver knust 10 gange, 30 gange dagligt, hver gang jeg kigger på min kone.
Hvad skete der?
Hvem er det, jeg giftede mig med?

Jeg skal finde en tid, hvor klaverstemmeren skal komme, mens min kone er hjemme, men jeg har ikke nævnt det. Det er nemmere ikke at sige noget.

Hun taler kun til mig, hvis der er noget, jeg skal: – Køb panelmaling. – Køb rugbrød.
Hvis jeg ikke opretholder samtalen, er der ingen. Ved middagsbordet sidder vi bare og stirrer.

Jeg rejser hjemmefra før børnene, hvis det fortsætter sådan her. Hvis jeg har et hjem at rejse fra.
***

mandag den 9. november 2009

Præemptiv skilsmissegrund

***
Min bror havde to kanariefugle. (Han har altid holdt af fugle, siden han var lille og havde Piphans og Snehvide.) En dag, da han kom hjem, havde hans kæreste skilt sig af med dem. Hun kunne ikke lide dem. Og han giftede sig med hende alligevel.


***

Mandag murren

***
Jeg kom igennem weekenden, men også kun lige med nød og næppe, nu glæder jeg mig til at komme på arbejde og holde fri.

Jeg overvejer at hyre folk til at renovere mit hjem i stedet for at forsøge at gøre det selv, og det dårligt, og bruge tiden på at arbejde i stedet for. Det passer mig som regel godt at betale mig fra noget. Hvem har fundet på det med, at det er godt at gøre det selv?

I dag sagde jeg til min kone: – Hvis du bruger malertape, kan du få en lige kant.
– Ikke hvis jeg sætter det skævt op.

I kan selv forestille jer resten. Det var en lang og nedslående morgen. Sov over os. Igen. Jeg er deprimeret og overvejer selvmord.
***

fredag den 6. november 2009

Fri dag

***
Væk med jer, sagde jeg og smed min kvarte tistyks og lighteren over skulderen i Viborggade. Nordhavn, perron: Hvor er mit tog? Der står ikke noget på skærmen. Hjem og kaste op efter rystetur i Radiobilerne, synke ved hver hård opbremsning.

Nu er jeg bare træt og tilbage, efter at have set mig selv udefra og moret mig over at være anderledes, end jeg plejer, ligesom at lytte efter sin stemme, når man har råbt sig hæs, som åndelig helium.
– Du burde drikke noget oftere, sagde min kone, – du bliver så afslappet.
Jeg er bare glad og taknemmelig for at være i live.
Lakridsrodssnaps.
***

Ikke den krammende slags

***
Min far er af den gamle skole, der ikke giver en krammer. Det tror jeg aldrig, jeg vænner mig til. Hvis jeg prøver at tage ham i mine arme, bevæger han sig væk, eller hvis jeg endelig fanger ham, står han og krymper sig og lader som om, han er bange. Jeg kan højst kramme ham sidelæns. Han krammer ikke tilbage. – Hvor er du dog stor, kan han finde på at sige, men nu har jeg dog haft den samme størrelse i 25 år.



Sådan er jeg ikke. Men han kunne selvfølgelig heller ikke finde på at gå uden for en dør uden at have barberet sig.
***

onsdag den 4. november 2009

I videnskabens navn

***
En fyr fra min klasse skød egern og solsorte i sin baghave med et luftgevær og dissekerede dem. Han kaldte det "biologiske eksperimenter".

Min fætter havde en stak Penthouse under sin seng. Han brugte dem til at "studere anatomi".


Konklusion: Videnskab er en god undskyldning for at dyrke sine lyster. Hvad er din?


***

Det VAR da pudsigt

***
Der var to mails i min indboks i dag.

Den ene var denne:


Exit Art

Den anden var min Word.A.Day-mail, hvor der stod, at en, der laver meningsløst arbejde, hedder en nihilarian (det må være "nihilarianer" eller "nihilar" på dansk).

Eks.: – Hvad laver du i dag?
– Jeg nihilarierer.
***

tirsdag den 3. november 2009

Stuvning af mellemlunkne bekymringer

***
Det har på det sidste stået lysende klart for mig, hvor lidt jeg i grunden har at sige, og hvor mange måder jeg har at sige det på.

Jeg havde en lærer, der sagde: – Du har så mange evner, Gudsrost. Bare en skam, at du ikke har noget at sige.

Jeg har intet på hjerte.

Jeg tror, at jeg på en eller anden måde trænger til at få noget virkelighed ind over det, jeg laver, også så det hele ikke bare er klichéer. Virkeligheden er et kick, men jeg er desværre utroligt tilbageholdende mht. at begå mig i den. (Jeg stikker ind i mellem næsen lidt frem, virrer lidt med den og trækker den straks tilbage. Jeg er sky og tilbageholdende, grænsende til det selvudslettende.) Som min terapeut i sin tid sagde: – Du trænger til mere animus og mindre anima.
Jeg skulle nok have ofret de ekstra penge på en rigtig psykolog.

Jeg glider ud i stigende irrelevans.

Jeg er på det sidste blevet mindet om, hvor fuld af lort jeg er. Den ene ting efter den anden. Jeg fandt en mail, fordi jeg skulle bruge et billede i den: Her er et billede fra en ny serie, jeg er ved at lave, skrev jeg. Jeg havde kun det samme, og det var ikke engang færdigt. Jeg maler på det nu. Tog lige mig selv i at kigge ned i den samme bøtte orange, jeg købte for 10 år siden.

Telefonen ringer, og jeg tager den ikke.

Der var en artikel om Kierkegaard i The New York Times. Jeg har aldrig kunnet læse ham, fordi jeg hader ånden, men han sagde, at en ulykkelig mand er ham, der vil være noget andet, end det han er. Jeg er træt af at sige, at jeg er "kunstner", når det ikke er det, jeg er – hvilken grel kliché – og når jeg siger, jeg er det, jeg laver for at tjene penge, lyder det så trist. Men det er jeg blevet til. Jeg vil hellere sige, at jeg er blogger. Det er sjovere. Men det kan jeg ikke, fordi jeg er det hemmeligt. Og jeg kan ikke skrive i min blog, hvad mit arbejde er, for ikke at kompromittere mig og bide den flinke hånd, der fodrer mig.

Fanget i midten igen.
***

mandag den 2. november 2009

Normaliseringsindsats

***
Mine lus i håret vil ikke gå væk, så jeg stresser dem ved at spraye lusekur i håret uden at skylle det ud igen og kæmme flere gange dagligt på vilkårlige tidspunkter.


***

F-bomben

***
Det er ret sjovt, at der er en De 4 esser, der hedder F-bomben, når man tænker på, hvad "The F bomb" er.


Også kendt som La bombe F.
***

søndag den 1. november 2009

Jeg kan ikke leve med det her

***
Min kone har i dag kaldt mig en "motherfucker" foran børnene. Hun går fra 0 til 140 på 3 sekunder. Det er så skønt at holde weekend og boligindrette.


***

fredag den 30. oktober 2009

Sære øjne

***
Er det kun mig, der har bemærket, at Dronning Margrethe er skeløjet på frimærkerne?



Er det ikke en slags majestætsfornærmelse? Eller også er det en naturlig demokratisk reaktion: hvis man absolut skal have en monark, skal han/hun også se dum ud på billeder.

Det minder om denne gamle De 4 esser-tegneserie:


Midnatsgæsten, s. 42, p. 13.


Ibid., s. 43, p. 1.

Falskmønteren afslører sig selv ved, at alle hans portrætter er skeløjede som han selv.


En gammel kæreste købte engang et sæt tarot-kort, hvor alle figurerne er skeløjede.

Eks.:

The Aquarian Tarot af David Palladini.

At dette ikke er et tilfælde, mener jeg kan ses af tegnerens senere kortdesign:


***

onsdag den 28. oktober 2009

Her bor jeg

***
Jeg kan ikke lade være med at tænke på drengen, der blev skudt nede i Lindevangsparken. Det blokerer min blog. Jeg har lyst til at gå tilbage til at lave platte vittigheder, men det føles profant efter noget, der er alvorligt. Det er noget andet, hvis det bare handler om mig selv.

I mellemtiden googlede jeg Lindevang og fandt denne video, nogle drenge har lavet, hvor de er nede i parken og fyre deres "gøp" af. Videoen er fra sidste år, men det føles vildt ubehageligt efter sidste uges mord. Min kone siger, jeg skal sige det til politiet.



Jeg har det ligesom ham i Blowup. Måske mangler jeg indhold i tilværelsen.
***

søndag den 25. oktober 2009

Alle ved hvem det er, men ingen siger noget

***
Først tænker man: nå ja, det er bare bandemedlemmer, der skyder hinanden, men når man så finder ud af, at man har mødt ham engang, da han var lille, og hører, hvordan han lå dér med øjet smattet ud og 30 hagl i ansigtet, kommer det noget tættere på.



De unge mennesker sidder på bænken og sørger.
***

Jeg glæder mig til weekenden er omme

***
Jeg sidder (eller ligger) bare derhjemme og tænker: hvorfor foretager jeg mig dog ikke noget, støvsuger eller pudser væggen ned i det, der skal være børnenes værelse, eller laver de par rettelser i det manuskript, jeg fik retur, så jeg kan få det ud igen, ordner mine skattebilag, hvadsomhelst? Men intet foretager jeg mig. Jeg er omgivet af den værste fornemmelse af død, der bliver værre af at se fjernsyn. Jeg har ikke lyst til noget, og jeg gider ingenting. Tabt, død tid.

Jeg havde et syn engang for mange år siden, hvor jeg lå i badekarret, og mine fødder var smeltet sammen. Det er mit liv, tænkte jeg.


***

fredag den 23. oktober 2009

Godt jeg gjorde det

***
For at få luftforandring tog jeg til begravelse. Ikke nogen nær slægtning eller bekendt, men drænende nok alligevel at se folk, jeg elsker, græde.

Så var der gravøl og -kaffe bagefter – langbords desværre, jeg havde foretrukket buffet – og jeg satte mig ved Walther, der spurgte, om jeg fik malet noget. Det gider jeg ikke snakke om.
– Hvad med dig, laver du noget musisk-skråstreg-kreativt?
– Haha, nej. Jo, jeg dyrker min interesse for botanik.
– Du dyrker pot?
– Ja.
– Haha.



Han havde sendt efter 15 gensplejsede superfrø fra New Zealand til kr. 500. De kom i et lille stykke bobleplast, og da han brød forseglingen, røg de ud over hele gulvet.
Jeg fandt 14, sagde han.
– Du skulle have vandet og gødet mellem gulvbrædderne. (Haha, jeg er bare så vittig.)
– Jeg ved det, sagde han.

(Planterne blev store, men topskuddene små. Han mener ikke, sorten passer til vort hjemlige klima.)


***

Og 'cuspidor', hvis det går helt galt

***
I går aftes

Jeg startede en rimleg med min datter (13) kl. 19.30.
– Sig et ord, sagde hun.
– Okay, "ord", og så tog vi den derfra.
Hun gav konkurrence til stregen: "metafor", "korridor", "Elinor", "auror" (Harry Potter), men jeg modsvarede hver gang, selvom jeg må indrømme, at jeg fik sved på indersiden af panden. Hun er så stor nu, at hun er ved at være en trussel for den siddende mester. Nu kan hun ikke sove (kl. 22.30), men bliver ved at komme med forslag, men hun har ikke en chance. Jeg har fire ord på en seddel i lommen: (Havkongen) "Angor" (Wrack fra Prins Valiant), "humidor", "Theodor" og "Luxor". Ustikkeligt.
***

onsdag den 21. oktober 2009

Ledsager

***
Jeg var med min mor til samtale på hospitalet i dag. Det meste af året har hun været i forsøgsbehandling i provinsen, men det viser sig, at det ikke har hjulpet, som hun troede. I hendes tilfælde er uforandret så godt, som det kan blive, men det viser sig så, at uforandret godt kan betyde 10-15% vækst. Min stakkels mor, hun tager alt, hvad de kan finde på at smide efter hende, ellers føler hun ikke, at der sker noget, og det kan hun ikke holde ud, men der er snart ikke så meget tilbage, der overhovedet kan tænkes at virke.

Det er utroligt, hun kan blive ved. – Mor! siger jeg nogen gange, når hun ringer. – Lever du endnu! (Nej, det er ikke rigtigt.)

Hun går rundt med et meget tyndt lag selvopholdelse på sig, og der skal ikke ridses meget i det, før hun brister.

Min kære gamle mor. Fem år med kræft.


Bagefter gav hun noget at spise i cafeteriaet:


Hvad jeg godt kan lide ved denne frokost er farvespillet.
***

Næh min ven

***
I stedet for at hente min datter nede ved hallen i går aftes, blev jeg hængende og lavede foregående indlæg.
– Kan hun ikke bare cykle hjem selv? sagde jeg til min kone.
– Cykle alene gennem den mørke park? Det skal hun i hvert fald ikke, sagde min kone.

Så forestillede jeg min datter stå dér i mørket og vente på, at jeg skulle komme. Jeg er ikke stort bedre end min far, tænkte jeg, mens jeg trampede i pedalerne. Han lod mig altid vente alle vegne.

En dag vil mine børn opdage denne blog og sige:
– Er dét, hvad du har brugt tiden på i stedet for at være sammen med os?
– Øh ja.
– Det er jo latterligt.
– Det er ikke latterligt. Det er ironisk. Det er meningen, det skal være latterligt.
Øjenrul.

Apropos i går lad mig opsummere:
Jeg har arbejdet uafbrudt i 14 dage og mere, og så tror jeg, jeg bare kan lave lidt kunst, før jeg går hjem? Sådan fungerer det ikke. Jeg maler det hele hvidt.

Jeg er ødelagt af arbejde.
***

tirsdag den 20. oktober 2009

Jeg aner det ikke

Hvad har jeg lyst til?


Jeg tror, jeg må opgive at være kunstner. Jeg har ikke driften til det, jeg har ikke energien, jeg har ikke "vildskaben". Vildskaben, uhhh! Jeg tror, livet prøver at fortælle mig noget. Det duer ikke sådan her. Jeg kommer ingen vegne. Men hvad så skal jeg gå og lade som om jeg er, om ikke det? Hvilken ny livsløgn skal jeg iklæde mig for iskoldt at kunne svare ved cocktailselskaber?

Jeg vil gå i dyb meditation og overveje dette spørgsmål (dvs. tænke over det foran fjernsynet, haha, nej jeg mener det ikke). Jeg ved svaret er lige for næsen af mig. Men hvad? Hvad!
***

Det ser ikke godt ud, og jeg har også fået for meget kaffe

***
Jeg var træt i dag og ødelagde et maleri til i stedet for bare at gå hjem.


***

Hastigt ned ad bakke

***
Åh, jeg fik en henvendelse fra en klient i sidste måned, og jeg har ikke svaret på den endnu. Nu er der gået så lang tid, at det er latterligt. Hvis der er noget, jeg ikke gider, og det er næsten alting, foretrækker jeg ikke at sige noget og så bare håbe, at det går væk af sig selv.

Ellers skal man skrige ad mig, og det er heller ikke sikkert, det virker.

Jeg graver hastigt min grav med dybe spadestik.



BONUSRIM
Og strikker min egen løkke med dobbelt halvstik.
Og prikker mig i øjnene med nålestik.
Og overtrumfer mig selv i uduelighed og tager dét stik.
Og snyder mig selv i kabale
ved ikke at kunne håndtere de mest banale
ting,
der skal til for at holde hjulene i sving.
Jeg er en driftig herre,
hvis drift er på andres tålmodighed at tære.
***

Behandl din kvinde ordentligt

***
Her er noget, jeg læste i et blad fornylig:

Den gamle flødebolle George Hamilton sagde, at man altid skal lade en kvinde glemme, hvad hun har sagt, for det har hun. Den regel bryder jeg helt sikkert (og det er derfor, min kone aldrig må opdage denne blog, denne hemmelige blog kun I, alle andre mennesker, må se). Og så nævner han sin fars tre råd for, hvordan man skal håndtere sin kvinde: Man skal fodre hende hver dag, man skal give hende sex hver dag, og man skal skændes med hende hver dag. Lad mig se, opfylder jeg kravene? Svaret er: Nej, det kan hun selv, helt sikkert nej og helt sikkert ja.

I øvrigt tror jeg ikke, George Hamilton er ekspert i langvarige forhold, den svære udholdenhedens kunst.
***

Hovedfuld

***
Hele familien har fået lus. Jeg sidder med hele håret glattet ind i silikone, og det får mig til at tænke på: er det en af grundene til, at folk gik med hårolie i gamle dage, fordi lusene måtte lukke åndehullerne eller evt. helt holdt sig væk?



Og så glæder jeg mig til, de opfinder en nanokur mod de bæster eller gensplejser mariehøner til opgaven.


Se efter her:

Tony Millionaires Maakies, en visionær serie som jeg flittigt har gengivet fra på det sidste. (Klik og forstør.)
***

Drama i dybfadet

***
Ellers en udmærket dag. Jeg fik ikke et job, fordi jeg skulle have for mange penge for det. Det var for en af mine venner. Men jeg har ikke tid og gider i hvert fald heller ikke. Så bagte jeg en pie og fik skældud af min kone, fordi hun ikke kan finde ud af at skære den ordentligt. Og det før, hun endnu har skåret den.
– Brug kniven.
– Jeg brugte kniven.
– Du skal ære og respektere pie'en.
– Hold op med at være hysterisk med din fucking pie.
– Hvis du ikke vil have den, så lad være med at spise den. Du er så utroligt bister og hidsig.

Min yngste datter begynder at græde, og min ældste ser mærkelig ud.
– Hold op! Hold op!
– Din mor er en rottweiler. Hun holder ikke op, før man henfalder i tavshed.
– Hvem henfalder i tavshed nu?

– Du er så god, når der er publikum på.
Hun vil have, jeg også skal flippe ud, så jeg kan være den onde mand, der holder hende nede.

Min datter græd stadig, da jeg børstede hendes tænder efter.
– Jeg vil ikke have, at I skal skilles, sagde hun. – Amalie ser kun sin far hver anden weekend. Jeg vil bo hos jer begge to.
– Jeg ved godt, hvordan du har det, sagde jeg. (Jeg er jo også skilsmissebarn.) – Det er ikke spor rart. Man skal behandle hinanden ordentligt.
– Nej, man skal endelig behandle pie'en ordentligt, sagde min kone på vej tilbage fra køkkenet.

Hun har båret nag i flere dage nu. Efter et par dage med fred, ja nær paradisiske tilstande, er det hele degenereret og kollapset igen. Sådan er det altid. Det skal møjsommeligt bygges op, og så bliver det hele terroriseret og sønderbombet på en formiddag. Og så står man dér og indånder giftige dampe, mens man forsøger at redde de overlevende ud fra ruinerne.

I går satte hun mig på plads, fordi jeg sagde, at (videnskabelige undersøgelser viser at) der er flere mandlige end kvindelige genier, men også flere mandlige sinker, mens kvinderne lægger sig bredere hen over midten.
– Det har du læst én bog om, men det har jeg faktisk studeret.

Det er kulturelt betinget eller sådan noget, tilføjede hun.
– Det er genetisk, sagde jeg. – Der er ikke nogen kvinder, der bliver holdt tilbage i Danmark i dag fra at lære matematik f.eks.

Min kone kan godt lide at forestille sig, at der er nogen, der har holdt hende tilbage fra at udfylde de ambitioner, hun aldrig har haft. Hun er altid løbet skrigende i modsatte retning. Guderne forbyde, at man skulle støde på en udfordring. Hvis det ikke er let, er det ikke værd at lave, eller også er det mig selv, jeg snakker om. Jeg glemmer, hvem der er hvem efterhånden.

Jeg skulle bare have sagt, at der er flere mandlige sinker.

– Lov mig, at I aldrig bliver skilt, sagde min datter, da jeg puttede hende, og stirrede på mig med sine magiske øjne.
– Det lover jeg, sagde jeg.
– Sværg på dit hjerte.
– Jeg sværger.
– Du og mor skal altid elske hinanden.
– Ja, mit barn.

Hvad fanden skal jeg sige, at jeg ikke føler en skid andet end modvilje og irritation, at mit hjerte er en udbrændt ruin?
***

mandag den 19. oktober 2009

Livstidsgaranti

***
Jeg fandt nogle pebernødder fra sidste år. Mon det er okay at æde dem?


***