Den visse død

***
Det er det samme hvert år, bare værre: skattetid. Sidste dag er onsdag, tror jeg, jeg har ikke kigget efter. Jeg har 220 bilag, jeg skal sortere. Jeg plejede at have en revisor til at hjælpe mig til at få det færdigt, men han skred for to år siden. Jeg ved ikke, hvordan jeg klarede det sidste år. Det hele henstår i en tåge. Jeg kom ud af tågen, men hvad der skete derinde, skal jeg ikke kunne sige. I stedet for at lave det lort nu, har jeg malet det værste flip: Francis Bacon æder Nuser. For satan. Alt andet end at lave det, jeg skal. Alt andet end det. Tænk, at det er det, der skal til, før jeg løfter en skide pensel. Der er også noget arbejde, jeg har lovet nogen. De kan få det, når de skriger ad mig. Det er sommer, og her sidder jeg indenfor og tænker udenom.
***